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Análisis: México no genera ocasiones de gol
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LOS ÁNGELES -- México perdió todo: el partido, la dignidad, jugadores como la grave lesión de Néstor Araujo, en el amistoso con marcados tintes bélicos, ante Croacia, 1-0.

Ojo: lo único que nunca perdió el Tri de Juan Carlos Osorio fue el orden, la inteligencia, el funcionamiento, la solidez colectiva... no la perdió porque nunca la tuvo.

La derrota se agrava por la cruda realidad de México: no mostró idea, ni lineamiento, ni al menos un guiño por parte de esas exhaustivas jornadas de entrenamiento y charla que dicen tener en el Tri.

Si tanto trabaja, en su laboratorio sólo va depurando un engendro Frankensteiniano de misérrimo futbol y de apenas algunos chispazos inoidviduales.

Y se agrava más, porque Juan Carlos Osorio se indignó por los seis jugadores liberados por Croacia, y que fue interpretado, con extrema altanería, como un desaire por parte de los europeos.

Y así, los croatas que ninguneó Osorio, terminaron por ningunearlo a él y a su equipo en la cancha. A medio gas, Croacia fue siempre mejor y el 1-0 es tan escueto como mentiroso. Y así, también, esos, los Don Nadies que provocaron el berrinche de Osorio, terminaron haciéndolo ver a él como un Don Nadie y a su propios equipo, como otro Don Nadie.

Más allá de los lloriqueos posterior al juego, porque Islandia primero, y ahora Croacia, cruzaron la frontera dramática de la dureza a la rudeza, olvidan que ya en el Mundial, habrá aún menos contemplaciones.

Insisto: Croacia hizo uno, pero pudieron ser muchos más goles, mientras que México, nuevamente, respondió a impulsos individuales, mientras que jugadores como Rodolfo Pizarro y Burrito Hernández se enteraron que vivirán a plenitud el Mundial de Rusia gracias a la tecnología que les hará sentir en su casa, como si estuvieran en el estadio mismo.

Lamentable lo de Néstor Araujo. Los riesgos de una cancha montada al vapor, que significa siempre una emboscada. Lesión en los ligamentos de la rodilla izquierda. Al cierre, la gravedad oscilaba entre el optimismo de un mes y el pesimismo de seis meses.

¿Y ahora? Andrés Guardado subió este martes a redes sociales un discurso que él mismo y sus compañeros se encargaron de desmentirlo. El verso del jugador se vino abajo en la cancha ante Croacia.

Si tan enamorados están, especialmente Andrés, de su entrenador Osorio, ante Croacia habría sido una oportunidad magnífica para escribirlo con letra en sangre. Nada, lo garabatearon con saliva, ni siquiera con sudor.

Por lo pronto, a la selección mexicana se le agota el tiempo. Esta fecha FIFA no dejó espacio ni para un elogio, porque, insistamos, ante Islandia, fueron goles en condiciones accidentadas.

En la devaluación de futbolistas, Miguel Layún, el sol entre los icebergs islandeses, terminó siendo el chivo expiatorio, al dar tremenda, torpe y tonta patada para generar el penalti que marcaría Rakitic. A Layún le perdonaron la expulsión.

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LOS ÁNGELES -- Croacia manda a su equipo medular, con su respectiva fayuca, de regreso a Europa. No le interesa explorar ni experimentar ante México. Y Juan Carlos Osorio explota.

Al "Zar de las Rotaciones", lo madrugaron las rotaciones de Croacia. Y claro, hombre, es una falta de respeto. Cómo hurtarle las limosnas al sacristán, ¡por favor!

Para Osorio, Croacia debió acercarse a él, e incluso pedirle la alineación que requería para que el Tri la aprovechara al máximo. Irrespeto absoluto. ¡Uf!

Claro, cómo se les ocurre a los croatas pensar que sus intereses y los de sus titulares en equipos importantes en Europa son más determinantes que un amistoso, y que entonces puedan largarse sin la venia mexicana.

Recuerda este desliz de histeria de Osorio, el desahogo, también histérico de Miguel Herrera, cuando de último momento, en un amistoso, Bosnia decide alterar de último minuto, en Chicago, su alineación titular.

"Es una marranada", dijo El Piojo una decena de veces, porque, aseguró entonces, le alteró de golpe todo su proyecto de juego. Y claro, como si Bosnia hubiera sido el parámetro inequívoco para el Mundial.

Curioso que Osorio se suba al carrusel del desahogo porque Croacia privilegia sus intereses, cuando él, sus federativos, SUM y demás rémoras involucradas en los amistosos del Tri no embaucaran al enceguecido aficionado mexicano cuando acuden con arrejuntados de la Liga.

Y entonces, ¿son, los mexicanos que acudieron sumisamente al "Mausoleo del 7-0" ante Santa Clara, para Osorio y su comisión de selecciones nacionales, aficionados de segunda categoría?

¿Son los californianos fanáticos de Fibra 2B, es decir de segunda clase, porque Osorio guardó a su columna vertebral mundialista para los seguidores de Texas?

¿Y cuando Osorio decide no convocar a los gambusinos europeos porque tienen compromisos personales, familiares, no menosprecio entonces al adversario, a la afición y encima no deshonra esa letra chiquita del contrato moral?

Y además, hay un mensaje equivocado en el fondo: Osorio insinúa que México debe ser arrollador, avasallador, ante lo que deja entrever, son los vestigios, las sobras de Croacia.

Es decir, el técnico del Tri demerita anticipadamente a su equipo si acaso México llega a ganar, llega a gustar y, hasta en la demencial puerta que abre el colombiano, hasta golear. Equivale a un "¡qué chiste, si lo mejor de Croacia no jugó!". Ah, pero, ¿y si ocurre lo contrario?

Es como si Islandia se quejara de que no se entregó a plenitud en el "Mausoleo del 7-0", porque México los irrespetó colocando el que tentativamente será su equipo B.

A propósito, ¿cómo actuarán la FIFA y la FMF por el empujón de Juan Carlos Osorio contra la cuarta árbitro, Karen Abt? El video no miente.

Irónicamente en el prólogo del juego, como acto protocolario, se exhortó a poner un alto a la violencia de género. Y Osorio reaccionó de manera agresiva a las recomendaciones de Karen Abt. Tal y como lo hizo en dos ocasiones en la Copa Confederaciones.

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LOS ÁNGELES -- LOS ÁNGELES -- El ratón es el primer convencido de que un gato negro siempre trae mal suerte. Y comenzar el sábado crispándole la cola a un gato negro es de audaces.

Pero, había que hacerlo: este blog debió despacharse la noche del viernes sentenciado por el glamour inútil del 3-0 de México sobre Islandia en la cancha del precioso "Mausoleo del 7-0" en Santa Clara. El modisto de la tragedia, la viste con seda.

Necio, escéptico, mareado y confundido por el desfile del triunfalismo en redes sociales, como un fenómeno viral y virtual que se recrearía, se sintetizaría exuberantemente con un sombrero zapatista sobre las guirnaldas del Ángel de la Independencia, ¿recreé? la repetición de esa jornada.

Recurrí a esa infalible memoria de las cosas perversas y pervertidas, No, no es la mente humana, sino ese enjambre de chips acomodados como sopa de fideos chinos en esa intrusa cajita negra conectada al televisor, con esos ojos verdes y parpadeantes diciendo: "sé lo que han hecho todos, todo el tiempo".

Con más devoción que convicción, con más obligación que diversión, había visto al siempre campeón de los juegos moleros-amistosos, al Tri, primero con el relato de colegas en español, y lo había dejado grabando con su versión en inglés.

Más allá de las dos versiones, antagonistas en juicios muchas veces, el esperanto del futbol las concilió de la mano con dos palabras: fortuna y golazos.

Lo fascinante del calvario de ver de nuevo un bodrio sin misterios, porque el final es insobornable, es tratar de ver en lo plano de la transmisión, todo lo que ocurre, mientras el partido ocurría.

Dicen los buenos analistas que ellos lo ven todo desde la primera vez, y dicen, los malos aficionados, que no les importa nada, sólo que coincidan sus emociones con el marcador. Partiendo de esos extremos, si a Einstein le hubiera seducido el futbol, habría sido un barra brava.

Hablaba de dos cromosomas comunes entre los relatos y análisis en las versiones en inglés y español del juego: fortuna y golazos.

Sin duda, el cobro de Marco Fabián es de un embeleso extraordinario, pero, curiosamente, viendo la versión extendida y sin cortes del 3-0 a Islandia, tal vez fue, como apuesta al Mundial, lo menos impactante de su parte la noche del viernes.

Esta vez, sin desesperaciones, sin prisas, con una sorprendente atención a sus obligaciones y a sus placeres, Marco Fabián dio la mejor versión de ese Frankenstein que él mismo ha sofisticado como saldo de la lucha contra sus propias adversidades. El mejor Fabián reclama una de las escasas vacantes a Rusia.

Golazos, pues. Porque si bien Miguel Layún saca ese taco de billar que en Sevilla aún aguardan, la forma en que consuma el 2-0, es un homenaje a la jugada matriz del Chucky Lozano, tras una pirueta sobre su propio eje, y eligiendo el mejor atajo entre la confusión de cinco islandeses, para después servir a Layún.

Y el tercero. Layún hace del masoquismo su doctrina de vida. Y del tesón y la rebeldía, para en lugar de nomás dejarse rodar a un ladito y caer en la tumba, se subleva y tiene noches como las del viernes. La empalma de zurda, por arriba, al limbo prohibido del arquero. Que no me diga que ahí quiso ponerla... pero le pegó tan torcido que ahí la puso. La hacen Messi, Neymar o

Cristiano, y es que así quisieron darle campanazos a la gloria. La hace Layún, y es porque quiso devolverla a su portero. #TodoEsYSeráSiempreCulpaDeLayún.

Y sobre Miguel, el paralelismo de retos con Marco Fabián. Porto y Sevilla lo miran con ojos de remilgo. Este viernes, como interior derecho, firma dos soberbios goles, el primero porque es Layún. ¿Y el segundo?, claro, dirán sus "bullys", "pos porque es Layún, ¿edá?".

¿Sorprende? Igual sorprendió Layún aquel 27 de septiembre de 2014. ¿Le suena? ¿Ante Santos? En la misma posición, hizo cuatro, con la bendición ¿demencial? de Antonio Mohamed. Y sí, uno de ellos fue un disparo de 30 metros que no quiso poner ahí, pero, igual, la puso.

Como sea, la sesión de más de 190 minutos, con un mismo drama, una misma modorra y dos narrativas distintas, fortalece esa sensación de un equipo indefinido, amorfo, garabateado, que debe cargar a cuestas el afortunado estigma de ser suertudo... o la estigmatizada fortuna de ser suertudo.

¿México en general? Hay varias manifestaciones. Momentos en el que se esfuerza en obedecer a Juan Carlos Osorio. Momentos en que se confunde de tanto querer obedecer. Y momentos en los que se rebela a obedecer y juega a lo que sabe, a lo que puede, a lo que quiere, que a veces puede ser más generoso que jugar a lo que debe.

Osorio se niega a entender algo: lo que él quiere de sus seleccionados, no es precisamente lo que sus seleccionados quieren de él. El técnico parece querer recovecos, y el futbolista prefiere, por arraigo, por definición, los atajos.

¿Islandia? Mientras a La Cenicienta europea la respetaron el cansancio, la melatonina y la responsabilidad, le puso a Corona el Jesús en la boca del gol, pero el arquero mexicano resolvió bien dos veces.

Por lo pronto, ante Croacia, ensayan ya las perniciosas rotaciones, que, sin duda, podrán parecer injustas absolutamente para Marco Fabián y el mismo Miguel Layún.

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LOS ÁNGELES -- Yo quería creer. Y creer de verdad. Tiempos en que apenas me asomaba a este oficio. Y quería creer. ¡Carajo, si ahí estaba Hugo, y Rangel, y Cuéllar, y el Gonini, y el Wendy, y el 'Siete Pulmones' De la Torre!

Y quería creer. Porque México era el Atila del área. Y José Antonio Roca comandaba esos Hunos que habían saqueado Concacaf, reivindicado la tragedia de Haití en 1973.

¿Cómo no creer si cada día el mejor cronista y el mejor analista en la historia de México nos arrullaban con fantasías para el Mundial de Argentina 1978? Ángel Fernández y Fernando Marcos, capaces de inventar del parto de un caracol, La Ilíada y La Odisea, regocijaban de ilusión a un país entero.

Y Roca colaboraba en aquel carnaval precipitado: "Empatamos con Alemania, le ganamos a Polonia y goleamos a Túnez". Y Rummenigge nos sonaba como a un vomitivo jarabe para la tos.

Y quería creer. Como millones de mexicanos. Si ese Tri de Roca había sido un tsunami que devastó las aldeas futboleras de Concacaf. Mi padre me recomendaba mesura, mucha mesura.

Primero apareció Túnez: 3-1. Enseguida Alemania: 6-0. Polonia consumaba la masacre: 3-1. Desde entonces aprendí a esperar lo peor, aunque con algunos necios vestigios de inocencia para desear lo mejor.

Después de cubrir de punta a punta, del juego inaugural a la Gran Final, siete copas del mundo, y en el dintel de la octava, si Dios no lo remedia, las condiciones no cambian: esperando lo peor, aunque con algunos cromosomas de insensatez, deseando lo mejor.

Este viernes, ante Islandia, el Tri, otra vez convertido en el Atila de la Concacaf, comienza la fase final de la preparación para Rusia 2018.

Cuarenta años después de Argentina 78, nada ha cambiado, aunque todo está cambiado.

La expectación sigue siendo ese inquieto jinete a lomos de la ilusión de muchos mexicanos, especialmente porque, lo dicen ellos, y lo dicen quienes los antecedieron, estos jugadores tienen tantas cicatrices que se han fortalecido con ellas.

Hubo épocas en las que la Copa Oro y los ya merito en Copa América, se convertían en cataplasmas analgésicas, anestesiantes, narcotizantes, que medianamente servían de fomentos para la cíclica decepción mundialista.

Hoy es distinto. Ya ni los desfiles victoriosos de Londres 2002 y de dos mundiales Sub 17 alcanzan para engatusar. La afición ha cambiado su fijación por la única catarsis válida: ese espejismo llamado quinto partido.

Ciertamente esta selección mexicana parece ser la mejor delegación mundialista de la historia. La mejor generación posible habría sido la de Italia 90, pero la estafa de los cachirules de Rafael del Castillo le valió el exilio de los leprosos a aquella pléyade de talentos. Sí, el rival más peligroso del Tri, en su historia, viste de largo.

Los defensores de oficio de Juan Carlos Osorio aseguran que el 7-0 ante Chile, el 4-1 ante Alemania y la eliminación ante Jamaica en Copa Oro, son, puntualmente, el saldo justo e inevitable de la mediocridad del jugador mexicano.

Lo hemos recalcado: el futbolista de casa no es el más fuerte, ni el más veloz, ni el más hábil, ni el más disciplinado, ni el más inteligente, ni el más técnico, ni el más táctico, ni el más porfiado, pero con lo que tiene -mucho o poco- de todas esas virtudes, le alcanza para que, en equipo, sea altamente competitivo.

Hoy parece necesitar un líder. Osorio ha renunciado. Públicamente reconoció que "me falta trabajar más en el liderazgo".

Sin Rafa Márquez en la cofradía, queda claro que el mejor caudillo plural del grupo, son sus propias desgracias, sus propios aprendizajes, sus propias resurrecciones. Los nombres usted los sabe. Y sus victorias personales Usted las conoce.

Cuarenta años después, habrá aficionados que desenfrenen como lo hice alguna vez. Dirán que "¡carajo, está Chicharito, Guardado, Chucky, Layún, Moreno, Oribe, Jiménez, Vela!".

Como sea en el equipaje, guardaditas para el juego ante Alemania en Moscú, Corea del Sur en Rostov y Suecia en Ekaterimburgo, llevaré conmigo, esas mismas sensaciones que me han acompañado 40 años: la abnegación para que pase lo peor, pero, nuevecito, virginal, el insensato anhelo por lo mejor.

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Shaun Clark/Getty Images
LOS ÁNGELES -- En el exilio, en el purgatorio virtual, como un ermitaño funcional, marginado del futbol organizado, desde ahí, Joseph Blatter sigue sacudiendo conciencias turbias.

"Los muertos que vos matáis gozan de cabal salud". Blatter puede parafrasear esta cita que se le adjudica equivocadamente a José Zorrilla. Y lo comprueba desde la simpleza brutal de un tweet.

Un trino del expresidente de FIFA provocó un tsunami con epicentro en el ombligo del poder de Sunil Gulatti. Y de paso alebrestó a Gianni Infantino. El gallo manda, pero las gallinas ponen los huevos.

USSoccer y el comité tripartita para la candidatura del Mundial 2026 se estremecieron. Estados Unidos, Canadá y México entendieron que, desde el plácido oscurantismo, en algún búnker paradisiaco, Blatter había lanzado a la carga su arsenal. Sí, FIFA y Sunil, ese mismo es, "el muerto que vos matáis y que goza de cabal salud...".

Blatter no necesitó de 280 caracteres para sembrar pánico. Sólo dijo que Marruecos debería ser la sede del Mundial 2026 y no la tercia americana. África dijo sí; las islas de Concacaf también; y la Conmebol y Asia guardaron ese silencio que otorga.

Sunil Gulati sabía que él es y será visto no sólo como la manzana de la discordia, sino como la serpiente misma que la ofrenda. Y este martes se fue, pero sin irse, del escenario.

Ya no aparece al frente del triunvirato norteamericano. Deja el puesto a Carlos Cordeiro, quien inicialmente iba a ser la granítica plataforma en busca de la reelección de Gulati en la USSoccer, hasta que éste decidió renunciar a la candidatura.

Nadie se engañe. Carlos es un Cordeiro en manos del lobo Gulati. Cuando en noviembre de 2017, Cordeiro se lanzó intempestivamente como candidato a suceder a Sunil, era evidente que debía ocupar la oficina de su mentor para protegerlo. La mariposa escapa, pero deja la larva.

Recordemos: una cosa es entregar el poder, y otra entregar el poder con todo y los esqueletos que pudiera haber en el armario del diminuto, astuto y maquiavélico indio con notables calificaciones en estrategias comerciales y administrativas en diferentes universidades.

Ahora, Cordeiro es cabeza del comité de caza del Mundial 2026. Al lado de Decio de María y del canadiense Steve Reed. Los tres tienen, según el boletín, el mismo poder, la misma voz y el mismo voto. Es decir: nada, cero.

Claro, usted está en lo correcto. Sunil Gulati se ha ido sin irse. Sigue dentro del comité, pero hay que buscar en el fondo del directorio, en la profundidad del organigrama, en la letra diminuta.

Claro, Sunil Gulati cree que ahí no lo podrán encontrar Blatter y sus feligreses. Chiquito él y enorme el organigrama. Eso cree...

Y cree, inocente, iluso, ingenuo, que con su Cordeiro, Decio y Reed como máscaras públicas, sus enemigos futboleros olvidarán su rostro y su animadversión. "El poder más peligroso es el del que manda, pero no gobierna", dijo Torrente Ballester... y Sunil lo sabe.

Entonces Gulati ha designado a su Cancerbero, ese mítico perro de tres cabezas con cola de serpiente que obedecía a Hades, el amo del inframundo, la muerte, vecindarios y anexas. Que hermosa concordancia de circunstancias entre la mitología y la realidad.

Por eso finge desaparecer Gulati. Juega a esconderse sin darse cuenta del tufo a azufre que le escolta. "Todo poder es una conspiración permanente", escribió Honorato de Balzac.

Por si ya lo olvidó, y se pregunta usted por qué el mundo entero y galaxias circunvecinas ven con ceño fruncido y bufan aliento a patíbulo contra Sunil Gulati, le recuerdo lo que fuimos desglosando aquí varias veces: él fue quien entregó la punta de la madeja, la madeja completa, las agujas y el costurero, con el gato incluido, a Loretta Lynch, quien desató una fascinante y puntual cacería contra todos aquellos que sobornaron y fueron sobornados en torno a los torneos de futbol en el mundo.

Obviamente, Sunil Gulati, traicionando a sus iguales, pero ayudando a la justicia, se enteró que súbitamente lo dejaron de seguir en FaceBook, Twitter, Instagram y hasta Tínder, más de una centena de personajes que fueron citados a declarar, algunos negociando su libertad, otros tras las rejas, otros libres bajo fianza o restituyendo los daños, y otros más con arresto domiciliario. Claro, tras las rejas no se dan "likes" ni retweets.

Ya mencionamos en Raza Deportiva de ESPNDeportes que Jack Warner, también con sigilo, y con esa aterradora danza de quienes atacan a traición, ha hecho su labor, absolutamente hermética, entre las islas del Caribe a favor de Marruecos.

Hoy, el Mundial 2026 está más lejos que nunca de América y más cerca de África. El voto de junio en Moscú, será un voto de castigo contra Sunil Gulati y quienes cerraron filas en torno a él.

Y claro el golpe también repercutirá como remezón en los cachetes de Gianni Infantino. El poder deja de serlo cuando no se abusa de él.

Verán, entonces, Sunil e Infantino que "los muertos que vos matáis, gozan de cabal salud...".

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LOS ÁNGELES -- Entre la fascinación del Clásico, pese al desacato del 1-1 final, que no glorifica ni honra el trepidante y vehemente trámite del juego, los protagonistas terminan arrastrando saldo rojo.

Si bien América pierde el liderato ante el Santos, y no impone la diferencia abismal en puntos y posiciones, los más perjudicados, para bendición de su afición y del Guadalajara, son los jugadores de Chivas.

Sometido por momentos, cauteloso en otros, encomendado a los milagros del contragolpe, América desnudó y diagnóstico a los jugadores del Rebaño: sufren de Xantofobia... el miedo al color amarillo, se ponen pálidos ante la palidez del amarillo.

Este sábado, inspirados, estremecidos, alentados o desesperados por el peso del adversario, y la tradición de estos zafarranchos, fue posible ver la mejor expresión de cada uno de los futbolistas de Chivas. ¿Y de ahí pa'lante...?

El marcador, notariado por dos golazos, uno de J. J. Godínez, tras un servicio de cabeza del diminuto Chofis, y otro de Oribe Peralta, quien le dejó el esqueleto a Oswaldo Alanís, como discurso en inglés del presidente de México, hablan de una paridad muy cuestionable.

Pero, insisto, afortunadamente, para el Rebaño y sus seguidores, los futbolistas rojiblancos ya no pueden mentir, ya no pueden recular, ya no pueden irse de parranda y malversar el futbol vistoso que puede desarrollar su equipo. Si lo hacen, si renuncian, traicionan.

Desde un Cota sensacional, atajando cuatro misiles de gol, pasando por una defensa impecable, en la cual Carlos Salcido sacó juventud de su pasado; con una solvente plataforma con Pérez y Orbelín, hasta un rendimiento punzante, guerrero, persistente, agresivo, astuto, atrevido, de futbolistas como Pizarro, la misma Chofis, con el aporte de Pulido, y la pesadilla llamada Godínez. Incluso, Brizuela, cuando ingresa, no desentona, detona.

Sí, el rendimiento de Chivas fue excelente, pleno, por parte de sus jugadores, y por eso, hicieron sufrir al América, aún con el riesgo suicida de permitirle orquestar contrataques, sobre todo con el apoyo de un Renato Ibarra, que hizo de su parcela, carril de alta y libre velocidad.

Por eso, los jugadores del Guadalajara no tienen más alternativa que ver las restantes siete fechas del torneo, con un compromiso, con una beligerancia de buen futbol, iguales o superior a como se mostraron este sábado ante el América. Que todos vistan de amarillo.

Es una vulgar, fácil y comodina aseveración, pero en ningún momento se vieron las distancias entre un América que llegaba como amo y señor del pent-house de la Liga, y un Guadalajara que se percude, sin pertenecer a ellos, entre los condenados a muerte de descenso, en los despeñaderos de la Tabla General.

Queda, claro, la duda, de si el genuino Chivas es el de las otras nueve semanas, el de las jornadas calamitosas, el de la pereza, del cinismo y del aburguesamiento, en contraste con el que este sábado estuvo refulgente ante el América.

Y entonces, quedaría pensar que presas de la tal Xantofobia, ese miedo al color amarillo, los hizo reaccionar, por supervivencia, por instinto de conservación. El miedo a la derrota los hizo ser obsesivos por la victoria.

Pero, los Clásicos, a veces son parteaguas. De ser así, este debe ser el de Chivas, o mejor planteado, debe ser el momento en que el equipo entierre a los pasmarotes de las nueve anteriores jornadas, que conjuren sus propios demonios, y se atrevan a resucitar.

Porque, ojo, la afición, el cuerpo técnico y la directiva, no puede permitir una recaída, ni permitir que los espíritus arrogantes regresen a la pusilanimoidad. Deben presionar y obligar a que los genuinos futbolistas de este sábado por la noche sean iguales o mejores que ante el América.

¿El árbitro Fernando Guerrero? Terrible error al anular un gol legítimo a las Águilas, y por otro lado perdonó rojas a Bruno Valdez y a Mateus Uribe. Salvaron al apodado "Cantante", la intensidad del juego, la fiebre y el fervor de los futbolistas por hacer esa noche de guerra, una noche de fiesta de futbol.

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Quo vadis, Decio?

FECHA
02/03
2018
por Rafael Ramos Villagrana

LOS ÁNGELES -- ¿Y... Quo vadis Decio de María? ¿A dónde vas, Decio? Donde sea, ya no podrás sembrar más intrigas para cosechar peores calamidades contra el futbol mexicano.

Cuando extienda sus faldas el habitual telón de la -enésima- desilusión del Tri en un Mundial, ahora en Rusia, Decio dejará de ser el presidente de la FMF. Su salud lo reclama. Vino y tabaco, erosionan. Hasta Aquiles era tan débil como su talón.

Tomará el lugar Yon de Luisa. En otros tiempos habría habido elecciones. Habrían sobrado postulantes. Habría habido una guerra intestina e intensa por el puesto. Habría sido, en otros tiempos, canibalismo épico.

Yon de Luisa es un hijo in vitro, empresarialmente hablando, que ha ido cincelando lenta y acuciosamente Emilio Azcárraga Jean. Como ningún personaje de la más amada de sus telenovelas.

Yon es el clon directivo que le habría gustado tener a Emilio en lugar de Justino Compeán y de Decio. Hoy, hasta Gianni Infantino sabe quién es el futuro presidente de la FMF y lo agregó a Facebook, Twitter... y hasta en Tinder.

Él, Yon, ya sabe cómo, ya sabe cuándo, ya sabe quién, ya sabe dónde... y lo más importante: él no necesita saber por qué...

Estropicios, la única herencia Decio de María. Cierto, él no es la mano que a veces mece y a veces hace zozobrar la cuna del futbol mexicano. Él pervive o pervivía o pervivió, en esa cuna.

Pero su huella dactilar está al calce de numerosos desastres. Como estará también su firma en la pensión honoraria que le acompaña con el retiro...

1.-Se irá robándole al futbol mexicano sus ilusiones de beca en la Copa Libertadores...

2.-Se irá dejando una peste llamada Copa Mx, que se deteriora más con el confinamiento eterno y extremo de la Liga de Ascenso...

3.- Consuma el aumenta de clubes en Primera División y entierra en vida la Liga de Ascenso...

4.- Como moderno Herodes, lideró el aborto de las fuerzas básicas en México, comenzando con la nefasta Regla 10/8, y acabando con la Regla 20/11, en misteriosa complicidad con promotores de jugadores extranjeros...

5.- Dejó al arbitraje más frágil y expuesto que nunca, al pisotear la autoridad absoluta de la cédula arbitral, cambiando edictos y hasta sanciones. La Comisión Disciplinaria fue su alcahueta.

6.- Los muertos le salieron más vivos. Tv Azteca se burló con la multipropiedad; Fidel Kuri mantuvo infranqueable su feudo, y fue a la misma FMF en Toluca, este viernes, a burlarse en su cara. Kuri lo veía diciendo: "yo me quedo, tú te vas".

7.- Lejos de extirpar el cáncer que dejó ahí Justino Compeán, con su compadre amigo y socio, Guillermo Lara, Decio lo fortaleció dentro de la selección y de la Concacaf.

8.- Intercedió...o lo hicieron interceder, para que la PGR mantenga la persecución sobre Rafa Márquez, para que se mantenga lejos del Tri y del caudillaje de la Asociación de Futbolistas.

9.- Su ligereza al sancionar, deja la estela más violenta en las tribunas de los estadios de México. Nunca se atrevió a tomar decisiones dramáticas para erradicarla. Acaso acarició sólo el hirsuto pelaje de las hienas.

10.- Desarticuló el Laboratorio Antidopaje. Hace cuatro liguillas que no se realizan exámenes a los futbolistas en las fases finales del torneo. Lo curioso: no pregunta nadie, ni técnicos, ni jugadores, ni directivos...

11.- Ya me cansé... y falta tanto. Ayúdeme Usted

Pero, Dios te conserve muchos años, Decio, y que venzas las guerrillas nocturnas del vino y el cigarro, pero lejos, lo más lejos posible del futbol mexicano...

Tu exilio seguramente lo agradece Emilio Azcárraga Jean. Ya no tendrá que salir de su apacible vida, para tomar acciones drásticas y dramáticas para apagar sublevaciones y someter absolutamente a árbitros, jugadores, directivos y hasta patrocinadores del Tri.

Aunque, no sé, tal vez, Yon de Luisa, ha sido minuciosamente educado para superarte. Este tigre salió más pintito que el hijo del Tigre...

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Fútbol, México

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LOS ÁNGELES -- La sangre no llegó al río. De la conciliación, pasaron a la reconciliación. Una forma, pues de abrirle la puerta al Hijo Pródigo, sin que hubiera salido.

Este viernes en la Yunta de Dueños -dixit Sven-Goran Eriksson--, además de abolir el descenso y aumentar a 20 clubes en Primera División, sería anunciada la sentencia para dos directivos del Pachuca.

Jesús Martínez y Andrés Fassi habían sido advertidos que habían violado el Código de Ética "por filtrar documentos e información confidencial", y serían sancionados en esta Asamblea de Dueños en Pachuca.

Jesus Martinez
Imago7El presidente de Club Pachuca, Jesús Martínez, durante el draft 2017.
No sería necesario llevar a cabo una votación. Era ya una decisión consensuada. Simplemente se anunciaría especificando la violación a qué reglamentos "que dañan la integridad de nuestro futbol", explicaría Decio.

Ambos serían suspendidos por un año de toda actividad vinculada al futbol, y se revisaría la posibilidad de desafiliarlos incluso de manera permanente, con una sanción agregada para el club.

Jesús Martínez actuó de inmediato. Enterró el hacha y colgó la espada. Enarboló la bandera blanca y se reunió con Decio de María, aún presidente de la Federación Mexicana de Futbol. Mejor pacifista que apaciguado.

Decio fue puntual: "Jesús yo no tengo ningún problema con dejar todo atrás, de dejar todo en paz", le explicó, de acuerdo a fuentes con conocimiento de la reunión, dejando de lado cualquier opinión del resto de los dueños.

"Pero -aclaró Decio de María--, necesitas hablarlo con Emilio (Azcárraga Jean). Tú sabes". Y agregó según las fuentes: "Es que algunos dueños de equipos se sintieron traicionados y hablaron con él".

Y Jesús Martínez sabe. Ya se dio la reunión. El lunes, en Pachuca, se reencontraron el presidente del Grupo Pachuca y el accionista mayoritario de Televisa, o, como lo identifican algunos propietarios de equipos: el dueño del futbol mexicano.

La reunión mantuvo el tono cordial. Insisto: conciliación y reconciliación. Emilio escuchó los argumentos de Jesús y acordaron en dejar pasar las presuntas violaciones del Grupo Pachuca al Código de Ética.

Por otro lado, no habrá más reportajes especiales sobre Pachuca o sobre León, y se acordó que serían herméticos, todos los dueños de equipos, para evitar que informaciones o documentos fueran distribuidos maliciosa e irresponsablemente.

"No queremos que decisiones privadas se ventilen y puedan ser mal interpretadas. Así no podemos proceder", comentó el hombre poderoso en Televisa de acuerdo a las fuentes consultadas.

Jesús Martínez estuvo de acuerdo y la charla con Emilio Azcárraga Jean tomó otros cauces.

Sólo hubo una petición más de Emilio, como un acto de cortesía y de buena voluntad de parte de su anfitrión.

"Me gustaría, para darle mayor solemnidad a tu importante proyecto, que las siguientes votaciones y protocolos de ese magnífico Salón de la Fama que tienes, se lleven a cabo en Toluca, porque ahí, nuestro edificio, es la casa de todos nosotros, y que mejor que brindarle ese honor", solicitó con palabras más o palabras menos el hombre más poderoso del futbol mexicano.

Nobleza obliga...u, ¿obliga la nobleza? Puntualmente, Jesús accedió. Analizarán las formas para que pronto, el edificio de la FMF albergue algunos ceremoniales del Salón de la Fama de Pachuca.

Y, todos felices. Conciliación, reconciliación y una promesa de trabajar unidos.

La Familia del futbol mexicano, dice Decio. La Famiglia del futbol mexicano...

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LOS ÁNGELES -- Dentro de una concha de babosa o de caracol, sólo puede haber una babosa o un caracol.

La FMF ya mostró la babosa o el caracol oculto dentro de su burdo juego de reducir el descenso. Ya era sospechoso que hubieran tirado el anzuelo de manera tan ordinaria y torpe.

No quieren poner orden en la Liga de Ascenso. Esa dimensión desconocida existe porque todas las construcciones tienen cimientos, obra negra y sótano donde arrojar los tiliches que estorban en Primera División. Depósito de material tóxico.

Lo adelantábamos en Raza Deportiva de ESPNDeportes: la argucia, preñada y parida en el Salón Oval de Televisa, hoy itinerante, por el supuesto alejamiento de Emilio Azcárraga Jean, fue alimentada por Decio de María: 20 equipos en la Primera División para 2020.

Mientras Decio, aspirante tercermundista a un moderno Maquiavelo, que se mueve con la misma agilidad, sigilo y discreción que un rinoceronte en elevador, decidió lanzar al ruedo, al siempre audaz y hábil Enrique Bonilla, un maestro en el arte de disertar a la más pura escuela priista, para no decir que sí, ni que no, sino todo lo contrario.

¿Puede soportar el futbol mexicano 20 equipos en Primera División? Reiteramos que a esta que ni es Federación, ni es Mexicana, ni le importa el futbol, sólo le interesa el enriquecimiento de sus titiriteros.

Les recuerdo, por si ya lo olvidaron los tres o cuatro ociosos que se asoman a este escéptico y complotista balcón: a la FMF y sus televisoras no les importa si ustedes van o no a los estadios. No: Ustedes valen más, apoltronados en el sofá, disparando los ratings, para justificar, en algunos casos, e incrementar, en otros, las audiencias y los precios a los patrocinadores de las televisoras, no de los clubes.

Imago 7

Lo que los aficionados derraman en el estadio no se compara con los convidados de piedra despatarrados en un sofá, consumiendo a los anunciantes. En los estadios dejan centavos, ante el televisor dejan dólares.

Ningún estadio lleno, ninguno, puede tener una taquilla similar a lo que facturan las televisoras por cada juego del torneo en México y en Estados Unidos.

¿Reflexiones acerca de una liga con 20 equipos? Numerosas. Sospechosas.

1.- Hablan de auditar clubes para identificar exactamente de dónde llegan los recursos de los clubes del futbol mexicano.

¿Cuándo investigarán genuinamente a los actuales equipos y sus dirigentes? Ya hace tiempo hicimos una recopilación de los litigios o situaciones turbias de la mayoría de los clubes. Todos tienen esqueletos en el armario.

2.- Se imaginan en ese río revuelto a los voraces promotores. Si hoy, con 18 equipos, podemos encontrar genuinos troncos en la mayoría de los clubes, contratados por negocios turbios entre un dirigente y un representante.

3.- Si hay clubes que tienen problemas para pagar las nóminas o a prestadores de servicios cuando juegan de visitante, o sus fuerzas básicas usan lo que sobra del primer equipo, ¿cómo garantizar la salud financiera de los que vayan llegando?

4.- El calendario sigue teniendo 365 días. Y aumentando equipos, se apeñuscan los calendarios de la Liga y la Copa, y hasta ese torneo macuarro que buscan organizar conjuntamente con la MLS. Y claro, la Concachampions. Además, en el 2020 será año de inicio de eliminatoria mundialista para Catar, y es año de Juegos Olímpicos.

5.- ¿Cuándo empezarán a formarse los jugadores mexicanos para llenar los requisitos de esos dos nuevos planteles si las fuerzas básicas de la mayoría de los clubes están secas?

6.- Con muy honrosas excepciones, los clubes mexicanos sufren con estadios semivacíos. ¿Más partidos garantizarán más calidad y seducirán a más aficionados? Porque los equipos tienen que garantizar una media de asistencia para que sus particulares patrocinadores sientan que la inversión tiene éxito.

7.- ¿Los dos equipos que asciendan tendrán capital, estructura y organización para garantizar equipos en la Liga Femenil?

8.- Si ya el nivel del arbitraje es deplorable, horroroso, sospechoso, ¿de dónde sacarían árbitros competentes para las nuevas exigencias?

9.- Supuestamente para entonces, el 2020, ya debe estar habilitado el VAR en todos los estadios. ¿Los que asciendan podrán disponer de este costosísimo dispositivo si ya hay molestia en los 18 de Primera ante los gastos extra de equipo, tecnología extra y el pago de viáticos a los encargados de operarlo?

10.- La Liga de Ascenso terminaría en la miseria, al borde de la quiebra, cuando debieran ceder a los clubes menos desorganizados y tal vez más atractivos, al favorecerles el ascenso.

Y podemos encontrar muchos inconvenientes más. Pero, recuerde, todas estas calamidades no le importan a la que ni es Federación, ni es Mexicana ni le interesa el Futbol.

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Chivas/America
GettyMatías Almeyda y Miguel Herrera se saludan previo a un partido en el Estadio Akron.

LOS ÁNGELES -- Algunos técnicos se refugian dicharacheramente: "el resultado depende de los jugadores un 80 por ciento y un 20 por ciento del entrenador", dicen mientras se santiguan hipócritamente. "Si pierden, son ellos; si gano, soy yo", piensan en realidad. Algunos.

En los Clásicos, los porcentajes se invierten. Es hora de que los patos les tiren a las escopetas.

Y especialmente en el Clásico Nacional. Ya se sabe: las circunstancias de los equipos se quedan en el cuarto de los trebejos. La lógica y el sentido común viven su concubinato en el destierro, en el exilio.

En ese circo magnífico, en el Clásico Nacional, el peor, en el peor de sus momentos, le puede pegar al mejor en el mejor de sus momentos. ¿O no...? O no...

Y ya no pasan este tipo de confrontaciones, estrictamente, por la nómina, por la calidad de los jugadores o por los títulos y cicatrices acumulados por cada uno de ellos. Llegan desnudos a la arena.

El Clásico Nacional ya no es un juego de nombres, es un desafío entre hombres. Ahí, en el ojo de ese huracán mediático y deportivo, ya no es lo mismo guapura que guapeza.

Porque coludidos todos los imprevistos, el jugador más rudimentario y Neanderthal de la cancha tiene su jornada de revelación y epifanía, y termina abochornando al más exquisito futbolista de los rivales convocados. Los gañanes destrozan maniquíes.

Esta vez, en esta cita del fin de semana, la Legión Extranjera del América se presenta con jugadores de ocho nacionalidades, y en una corte donde los mexicanos son animadores más que protagonistas.

En tanto, Chivas, defendiendo su historia, su tradición, su raigambre escolta lo más rescatable de la cosecha mexicana, habida cuenta que los que son mejores que ellos, pululan en Europa, la mayoría de esos exportados, más guardaditos en la despensa que onerosos en la mesa de los banquetes. Y claro, algunos viven su jornada de retiro en la MLS.

Al final, tendrían ventaja, con evidentes diferencias en potencia física por parte de los americanistas, y con técnica de escuelas más depuradas que la mexicana, de la que egresan con honores algunos "rara avis in terris", diría Juvenal, el escritor satírico, que en este caso podría ser también sátiro.

Mientras la fauna del futbol mexicano desea que pierdan los dos, aunque, cierto, con algún rencor acumulado hacia el Ódiame Más del americanismo, Chivas presenta dificultades en una zona defensiva, cuyos componentes se convierten en socios de los adversarios, aunque, de media cancha hacia el frente, dispone de recursos para preocupar a las Águilas.

En ese escenario, de una eventual igualdad de planteles y de disparidad en la propuesta en la cancha, la palabra queda, absolutamente, en manos de los entrenadores: Miguel Herrera y Matías Almeyda. ¿Quién será el mejor Leónidas?

El Piojo tiene un respaldo generoso: es el mejor chantajista de emociones hacia sus jugadores con una camiseta en la mano. Al Piojo no le importa que a la cancha no salga ningún americanista de cuna. No los hay, son especie en extinción.

Miguel Herrera les recuerda a sus jugadores que por el salario que reciben le han vendido su alma y su pellejo al diablo, a él, como técnico, y al club.

El mismo Piojo vende actas de nacimiento a cada uno de sus jugadores notariadas en el Registro Civil de El Nido de Coapa. Ser americanista ha dejado de ser una herencia para ser un código de barras.

Y hemos visto transformaciones asombrosas: Carlos Darwin, Cecilio Domínguez, Mateus Uribe y Guido Rodríguez. Todos fueron puestos transferibles en diciembre. Hoy, a excepción de Quintero, son, los otros tres, indispensables.

¿Matías Almeyda? De las cenizas del torneo anterior, algunas secuestradas y malversadas por un ex americanista, como José Luis Higuera (Pelagatos 2.0, según Ricardo Peláez), trata de resanar y parchar un émulo de su equipo campeón. Ya sabe que ya no puede contar con el asustadizo Santander.

Más allá de darle un futbol generoso, seductor, paladeable, del cual su equipo ya sólo ofrece retazos y especialmente en casos de angustia en el marcador, El Pelado apeló al discurso para tratar de convertir en héroes a, irónicamente, esos engendros de los que se quejaba públicamente hasta en Argentina: "Tengo que trabajar el triple para que me entiendan los jugadores mexicanos".

El Guadalajara ha tenido momentos de dominio, de futbol activo y atractivo, y ese ritmo veloz, a su máximo vértigo puede complicar al América, pero necesita Almeyda meterse en la cabecita huidiza de los jugadores y hacerles entender de la trascendencia múltiple de una victoria.

Necesita, El Pelado, tomarlos de las orejas y plantarlos ante el espejo resplandeciente de la gloria, si es que queda alguno en el Guadalajara.

La frase de Plutarco retumba en este momento: "Una manada de ciervos liderada por un león, es más peligrosa que una manada de leones liderada por un ciervo".

¿Pesan más las amenazas veladas de Emilio Azcárraga Jean: "quiero al América campeón, como sea"?

¿O pesará más el arrumaco paternalista de Jorge Vergara: "No creo en premios ni en castigos, creo en responsabilidad y compromiso"?

Miguel Herrera y Matías Almeyda. El Piojos versus El Pelado ¿Quién será el león y quién será el ciervo?

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LOS ÁNGELES -- Matías Almeyda es una efigie a la impotencia, a la frustración. Ese rostro de compunción, de constipación crónica...

El mismo Pelado se autodiagnóstico hace tiempo de manera chusca. A Chivas lo sigue empapando "el dinosaurio, aquel, de los antiguos (no de los modernos)".

Y cómo desmentirlo. Este domingo, el Guadalajara borró a Pumas. El marcador es un suplicio en la equívoca equidad del 1-1.

Es un enigma para Almeyda. Chivas tenía todo para ganar. Y Chivas hizo todo lo posible para perder. Al final, empatan... con resabio a derrota.

Oswaldo Alanís se pierde en el 1-0. Se redime en el 1-1. Pero, se recondena al errar el penalti en los estertores del juego, cuando Chivas agobiaba a Pumas en la segunda parte (79% de posesión).

Y encima, el Guadalajara carga el lastre viscosamente deshonroso de las dádivas arbitrales. Esta vez, peor aún, con un silbante que aún es indefinible. Imposible saber si es tan malo o es tan promiscuo. César Ramos Palazuelos ejerce pluralmente la estulticia y la perversidad.

Palazuelos juzga penalti en un jaloneo entre Godínez y Arribas. De esos zipizapes que hay más en el área que en un vagón del Metro en horas pico. Ese sí lo marca Alanís de manera impecable: fuerte, raso y colocado.

No serían los únicos engendros de esa simbiosis contaminada de torpeza y dolo de Palazuelos. Él fusiona, sin arrobarse, sus vicios y sus defectos.

Pero Chivas no puede obsesionarse con el arbitraje. Sus jugadores son jueces y parte de sus veredictos. Los fracasos son suyos...

Este domingo el ataque del Rebaño agobió la portería de Pumas. Estuvo en posición de fusilamiento, en jugadas magníficamente creadas, y también en la impunidad asesina del penalti. Pero a Alanís se le había exprimido el resto de testosterona en el primero. Y lo voló.

Pumas tomó el control del juego a los tres minutos. A la reumática, mental y físicamente, defensa de Chivas, la toma --como tantos otros tantas veces--, desorganizada, mal parada y en ese lugar no identificado donde los bobalicones viajan de polizontes. Pumas no perdona, y Nico Castillo hasta parece figura europea. 1-0.

Después Pumas pudo crear otras más. Pero, ya con una banderilla en el lomo, la defensa rojiblanca y su portero, las entorpecieron, hasta con un balazo al poste izquierdo de Cota, quien desvía apenas el balón con el último trébol de cuatro hojas.

El segundo tiempo se resume simple: Chivas acosó, sometió, acometió sobre la portería de Pumas, pero desperdició al menos seis con perfil inequívoco de gol, mientras Pumas, ya con Alustiza fuera, por esos estertores hormonales que se traducen en pánico en David Patiño, se arrejuntaba al fondo.

La televisión recreaba casi de manera cruel, como en filme de suspenso, sus tomas entre el despilfarro en el arco de Pumas y el catálogo inagotable de esa mímica de desesperación, abnegación y resignación por parte de Matías Almeyda. El dinosaurio "ése, de los antiguos", volvió a enfermarse del riñón.

Ciertamente Chivas sigue siendo uno de los equipos que mejor juega al futbol bajo este estilo Kamikaze, además del fervor por el ataque. Necesita un goleador nato y no un aspirante a ninja de bisutería como Alan Pulido.

Pero, el problema más grave es en el embudo de su zaga central, ya sea con el Pereyra de porcelana, el Salcido de la tercera edad, el Marín de generosa cintura, el Basulto en pañales, o el trémulo Alanís, con cualquiera de ellos, o todos junto, la defensa rojiblanca es más fácil de asaltar que una casilla electoral en México.

El Bruce Willis Pulido abandonó, literalmente, la refriega ante Pumas, tal vez porque ahora sí, en el Clásico espera desquitar esos 16 millones de dólares que le costó al Guadalajara poder contratarlo.

Ya es tiempo de que las heroicidades ficticias y ñoñas, del atacante de hitleriano copete, en secuestros o al volante, las consume como realidades donde a la afición le interesa: en la cancha, sin aspavientos y sin tantos videos en ropa interior...

Porque sí, se viene el Clásico ante el América, con esa investidura mediática de ser el todopoderoso.

Pero, curiosamente, a veces, para Chivas, ese tipo de emboscadas, son las que suelen resucitarlo. Veremos...

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